Grupo de la Concha

Inauguran Biblioteca “Ma. Cristina de la Concha Ortiz” de la Secundaria “Tepexic” de Tepeji, Hidalgo

2012-01-03T09:35:00.001-08:00

En Tepeji del Río, Hidalgo

La Secundaria Tepexic inauguró su Biblioteca

Inauguran Biblioteca “Ma. Cristina de la Concha Ortiz” de la Secundaria “Tepexic” de Tepeji, Hidalgo

Se presentan los escritores Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán, Samuel Ronzón y Jorge Enrique Escalona

El pasado 22 de agosto, en Tepeji del Río, Hidalgo, la Escuela Secundaria General “Tepexic”, inició el periodo escolar 2011-2012 con la Ceremonia Inaugural de su Biblioteca nombrándola “Ma. Cristina de la Concha Ortiz” como un reconocimiento a la labor cultural y de promoción de la lectura de la escritora hidalguense.
Después de la Ceremonia con el alumnado, el saludo a la bandera y el número de los estudiantes de recitación poética, acompañada por los escritores Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán, Samuel Ronzón y Jorge Enrique Escalona del Distrito Federal, Cristina de la Concha cortó el listón de la Biblioteca y agradeció a las autoridades del plantel e institucionales, el director el Prof. Hilarión Márquez Salgado, la Dra. Felicitas Jiménez y a la bibliotecaria la Profa. Marisol Jiménez Escobedo las atenciones de que fuera objeto.
La Escuela Secundaria General “Tepexic”, con clave 13DESO110Z, se encuentra en la comunidad de Tlaxinacalpan donde se abrió en 2001 como secundaria matutina después de 19 años de labor en la modalidad de trabajadores. Y es bajo la nobleza de las oportunidades, disciplina de la perseverancia, constancia y confianza, en cada uno de los integrantes que conforman el personal de la institución, pese a algunas dificultades en cuanto a la infraestructura, que ha sabido aprovechar los espacios y organizar adecuadamente 9 aulas para la impartición de las diferentes asignaturas, un taller de corte y confección, laboratorio para el área de ciencias, una sala de medios que cuenta con equipo de cómputo y a partir del presente ciclo escolar sitúa un espacio como biblioteca con lo que se incorpora al PEL, programa Estatal de Lectura.
Cristina de la Concha hizo entrega de los ejemplares de edición especial con motivo de la apertura de la Biblioteca de su libro de poesía inédito La vida es otra, que pronto saldrá a la venta, que contiene la dedicatoria a la escuela “Tepexic”, al Director Jiménez, a la Profa. Marisol Jiménez, y a la Coordinación Estatal de Bibliotecas de Escuelas Secundarias. Asimismo, hizo entrega de los libros de literatura en donación Como la vida misma de Agustín Ramos, Indocumentados de la argentina Celina Garay, Nada de Incrustaciones de Daniel Wence, Historia de una perdida y otros cuentos, Pulque para dos textos 1999, para la Biblioteca y ejemplares del título dentro de la Colección “Libro Canapé” editado por Clara Montoya en Hermosillo, Sonora, de su autoría, para el personal docente y administrativo de la institución.
Por su parte, los escritores Jorge Enrique Escalona del Moral y Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán también obsequiaron unos ejemplares de sus libros de autor a la nueva biblioteca, para posteriormente realizar algunas actividades de fomento de lectura con el alumnado.
El director Hilarión Márquez, a su vez, entregó en obsequio a los escritores unos relojes de mesa con el decorado del calendario azteca y, con esa hospitalidad muy hidalguense, ofreció al término de las actividades con los estudiantes, un riquísimo almuerzo de barbacoa con el personal docente y administrativo en el patio de la institución.

Al final de la jornada, los escritores fueron invitados a apreciar el Periódico Mural escolar, donde Cristina de la Concha fue una vez más halagada con unos fragmentos de sus textos en dicho mural. Allí, los escritores escribieron unos mensajes para los alumnos.

De la editorial El Eterno Femenino, se presentó el libro Cuentos y relatos de Fiestas, de Pterocles Arenarius en la Semana del Libro y la Astronomía del CCH Naucalpan, el pasado 30 de septiembre

2011-11-15T10:50:00.000-08:00

De la editorial El Eterno Femenino, se presentó el libro Cuentos y relatos de Fiestas, de Pterocles Arenarius en la Semana del Libro y la Astronomía del CCH Naucalpan, el pasado 30 de septiembre.

Estuvieron en esta presentación, además de la editora Noemí Luna, los escritores Jorge Borja y Cristina de la Concha para comentar sobre su contenido y el autor.

"Hace 26 años, en el taller de cuento de Edmundo Valadés, escuché el testimonio de un chamaco sparring que subía al ring con Mantequilla Nápoles, como parte del entrenamiento de esa leyenda del boxeo." Nos contó Jorge Borja, y continuó:

"A través de sus palabras, todos los ahí presentes vivimos desde ringside el veloz intercambio de golpes entre un muchacho armado de valor, y un gigante en el apogeo de su fama. Al final, la pantera se divertía humillando al cachorrito.

"Leía un güero garrudo de pelo largo y sonrisa irónica que de vez en vez se mesaba el bigote. Su voz tensa, emocionada, cortante y dolorosa. Era el propio Pterocles Arenarius quien contaba un episodio de su adolescencia como parte del entrenamiento de un aspirante a escritor dispuesto a acometer las grandes peleas de la literatura."

Aunque en ese tiempo Pterocles se presentaba con la personalidad de un inquieto pasante de ingeniería que frisaba la treintena, por la manera en que se paraba en medio del salón, se callaba por momentos, respiraba hondo, proseguía para cambiar el ritmo de la lectura, era fácil imaginarlo como un boxeador que había mudado los guantes por las palabras, ambos instrumentos manejados con puños certeros y contundentes.

De entonces a la fecha ha corrido mucha tinta, mucho alcohol, mucha pasión y muchas lágrimas. En el camino de la escritura se han quebrado decenas de aspirantes. En primer lugar quienes buscaban el éxito y la publicación inmediata. Esos acabaron escribiendo guiones para telenovelas o discursos para políticos. Después, los que deshojaron sus mejores historias en el vértigo de la bohemia que los condujo finalmente al hospital o al camposanto.

Resistieron sólo los más necios, los más fuertes, los más locos. Aquellos que se dejaron invadir por la imaginación creadora. Los que fueron adecuando su existencia y sus necesidades a la exigente llamada de la literatura. Los que, más interesados en escribir que en publicar, se dedicaron a horadar la veta que los llevó hasta el corazón de las palabras. Pterocles fue uno de ellos.

Sin embargo, más allá de la condición proteica que lo llevó a ser soldador en el Metro, cantante de rock, activista político, profesor de matemáticas, hipnotista, esotérico y periodista, Pterocles fue y sigue siendo un boxeador nato, que como los de mayor prosapia, se forjaron en las calles más peligrosas del barrio.

Dice Cortázar, el gran cronopio, que “en ese combate que se entabla entre un texto apasionante y su lector, la novela gana siempre por puntos mientras que el cuento debe ganar por knock out”. Así lo demuestra Pterocles durante los 11 encuentros que se presentan en su libro.

Puede afirmarse sin temor, que en cada uno de estos textos hay intensidad y contundencia. Intensidad en el uso de un lenguaje vigoroso y veloz, que nunca da tregua al lector y lo mantiene en absoluta tensión. Contundencia en la construcción de la sorpresa; no la que resulta de un final efectista, sino aquella que se origina en la vitalidad de los personajes y en una trama alejada de toda fórmula narrativa.

En esta antología, Arenarius hace de fajador o de estilista, peleando con cálculo felino o con rabia perruna, para conseguir siempre la victoria por la vía del cloroformo. A veces aplica la fuerza y la destreza necesarias para conectar un mortal uppercut, y en otras se mueve con la elegancia y la precisión que requiere el filoso jab. Así demuestra los recursos y las mañas de un viejo púgil, pero sostenidas por la energía de un joven escritor. Combinación al parecer contradictoria en la vida real, pero paradójicamente posible en el cuadrilátero del arte.

Fiestas debe su nombre no sólo a una parte de las temáticas que aborda, sino a la profusión de un lenguaje que del rigor de sus principios formales se eleva hasta estallar en sus distintas posibilidades.

Así, en un principio, su narrativa puede ser tan expositiva y didáctica como en el cuento “Por un pecílgo”:

“Actuó con pasión ingenua. Entrega de semejante totalidad sólo se autoriza por el candor. Su palpitante fervor era bisoño, producto de la sabiduría prístina, propia de los seres vivos.

Dije para mis adentros “gracias, Dios mío”.

Regresé (guiado por, necesariamente, ella, principiante) al principio.

En el principio fue el verbo.

El verbo. La conjugación. El verbo, acción o pasión.

Primera conjugación:

tocar jugar confiar gustar

conjurar amar tolerar

soñar charlar

dar.”

O más adelante, en el crescendo de su narrativa y ya instalado en pleno paroxismo verbal, su lenguaje puede convertirse en una suerte de dialecto propio del hampa, como en el relato “Ese conecte”:

“P’s va, te cuacha un coto del parle más efe ¿no? Chido y salitres: nomás oclayo coco y oreja; chanclas. Al tiro ¿eh?

Cada banda maneja su verbo, pero cincho, cómo nariz, hay un rollo capitán, o bueno, general. La transa es conectar dos tres aligeres más bien leves que se rolan. O sea, para picar la salsa chido tienes que caer en un terreno machín ¿verdá?, tierra de apaches, sitio macizo.

La voz de los distintos narradores que intervienen, va modulándose desde la propiedad del caballero que por la magia de la ficción se transmuta en chafirete, teporocho, rata o judas, según sea el caso. En sus páginas desfilan mujeres de toda laya que coinciden en su arrojo y bravura, como en la historia de “Madreardiendo y bailarás”.

“―No hay pedo, hijo; va un tirito derecho: tú y yo, Pirata. ―Y decir como hacer el Madreardiendo se puso a tiro y armó la guardia. Jactancioso el cabrón todavía volteó a vernos―: esta pinche vieja pelea como cabrón, ya la conozco. ―Entonces Itamar, La Piratita, hija y nieta de rameras, madreadora cotidiana, le cambió el estilo y empezó a pelear como vieja: le apañó un fajo de greñas para rasguñarle bien la jeta. El cabrón trató de someterla con dos tres vergazos, pero ella aguantó; se veía que la madriza, era, para ella, sí, cosa diaria. Peleando astutamente encontró forma de asestar un patadón harto culero en los meros aguacates. El Madreardiendo (golpeado una vez más de miles por puta desde que era chiquito) hasta brincó, tan fuerte había sido el cabronazo.”

Fiestas también es el panóptico del barrio, el ojo del refuego, el retrato de la vida y milagros de sus personajes, que a diferencia de una literatura más escandalosa, no intenta mitificarlos sino desnudarlos en toda su frágil y terrible humanidad. Una suerte de verismo, en ocasiones brutal, que busca, como en la literatura de Hemingway, “hacer la historia tan real, más allá de cualquier realidad, que llegue a ser parte de la experiencia del lector y parte de su memoria”. De esta manera, quien lo lee también forma parte del selecto grupo de invitados a la “Fiesta (Cuando bajaron los ratones)”.

“La vecindad era más o menos grande, pero no cabía la gente. Entonces cerraron la primera de Juan de la Granja, desde Corregidora hasta Auza. Las putas del Chale, que chambeaban en el veintiuno de Juan de la Granja, dejaron de trabajar desde a eso de las tres de la tarde. Las de doña Ramira, la del quince, ésas sí le siguieron, pero al rato ya andaban también en el refuego. Bajaron los más gruesotes rateros, cuates y no cuates de Manuel el Matador. De San Antonio Tomatlán donde abundan cabrones que son hijos de la chingada; de La Bella Helena que son unos perros para pelear; los de El Quinto Infierno, p’s matones y asaltantes; de La Candelaria de los Patos donde presumen que te roban los calzones sin quitarte los pantalones, bueno, pa’qué te digo, lo más grueso. Ahí anduvo el Chavo Narciso, retintero y buen corredor; Mario el Chaparro, tambor retinto pero además chinero; Felipe el Carimula, famoso carterista; don Raúl el Flaco, el más respetado fardero de a la brava por sus grandes güevos; el Güero Patillas que le hacía a todo pero más bien era ojete y mal intento de padrote. También llegaron las más adineradas madrotas de los barrios, como doña Petra la Tecolota que trabajaba en La Candelaria con pura putita provinciana, la Rebeca de San Ciprián que todos los años consigue y conserva una quintito para vendérsela al mejor postor el día de la fiesta de San Geronimito; doña Serafina Mendiolea que tuvo el putero más grande –qué te diré, fácil más de cien putas– aquí en El Cuadrante de La Soledad. Bueno, pa’qué te digo, tanto hicieron que aquí no cabe. Eran flor y nata.”

Con este volumen de cuentos y relatos, que recoge una trayectoria de más de tres décadas de escritura, Pterocles Arenarius confirma su calidad gramo por gramo y letra por letra. A pesar de que considera su literatura como un “acto de amor”, en la pasión y el ritmo de sus textos se respira la atmósfera del combate pugilístico. Después de todo, tanto en el box como en el sexo, los cuerpos se enfrentan rompiendo los límites de la identidad y del sentido.

Espero que al terminar de leerlos, ustedes puedan ver lo mismo que yo: en el centro de ese ring iluminado, la figura imponente y solitaria del Kid Pterocles que alza los brazos como todo un campeón.

Cuentos y relatos de Fiestas, libro de Pterocles Arenarius

2011-09-15T05:10:00.000-07:00

La editorial El Eterno Femenino edita este libro "hecho a mano (...) por lo que cada ejemplar será único y se imprimirá tanto como el público lector lo requiera, por ello cada una de las ediciones será numerada".
          Cuentos y relatos de Fiestas es el tercer libro de Pterocles Arenarius. Consta de once narraciones, algunas difícilmente clasificables por género pues pudieran considerarse dentro del cuento ortodoxo algunas, del relato más o menos accidentado y sinuoso por sus divertidísimas digresiones, otras y hay textos que se pueden considerar alegorías, como Papas, amor mío o aquel (Ese conecte) en que el verdadero protagonista es el lenguaje.
          El fondo de estas narraciones es la fiesta en múltiples variantes. En el trasfondo están el humor y el amor. Por más que suelan encubrirse o disfrazarse con las máscaras del salvajismo, el abigarramiento y la vorágine.
          Dos cosas reconoce el autor de Fiestas, una, como anota (tomando prestado de Walt Whitman) en el prólogo "Esto que tienes en tus manos, lector, no es un libro, es un hombre", es decir, la flagrante, a veces descarnada honestidad que se siente ya desde el prólogo. Además el hecho de que este libro se fraguó muy lentamente, durante unos treinta años, de tal manera que es algo así como una antología personal del llamado Pterocles Arenarius.

En Los Reyes Iztacóatl, Saúl Ibargoyen, Luis Gerardo Ize y Cristina de la Concha reciben el Bastón de Mando de los Pueblos Originarios

2011-09-15T05:03:00.000-07:00

En Los Reyes Iztacóatl, Saúl Ibargoyen, Luis Gerardo Ize y Cristina de la Concha reciben el Bastón de Mando de los Pueblos Originarios

“Vi estas montañas y la Serpiente Blanca entre ellas…”, Saúl Ibargoyen

En Los Reyes Iztacóatl, municipio de Acaxochitlán, en este estado de Hidalgo, tuvo lugar una de las más importantes ceremonias indígenas, la entrega del bastón de mando. En el Día de los Pueblos Originarios, el 9 de agosto, los miembros del Consejo de Viejos, Indalecio, Candelario y Roberto, recibieron a Saúl Ibargoyen, Luis Gerardo Ize Malaise y Cristina de la Concha para hacerles este “reconocimiento-encomienda”, como se hiciera el 20 de marzo pasado en Huapalcalco a los escritores representantes de sus países en el 6º Equinoccio Enlace Huapalcalli y 3er Encuentro Latinoamericano de Escritores, por su labor literaria y de hermandad latinoamericana, para regresar a Venezuela, Brasil, Perú, Argentina, Estados Unidos y El Salvador, con la encomienda de continuar esa labor ahora incrementada con la cultura indígena de esta región.

Así, a Los Reyes Iztacóatl, arribaron el poeta uruguayo-mexicano Saúl Ibargoyen, el maestro tulancinguense Luis Gerardo Ize Malaise y la promotora Cristina de la Concha acompañados de la dramaturga Mariluz Suárez del Distrito Federal, miembro de la Unión Latinoamericana de Escritores ULatE, la historiadora Patricia Sanabria y el Ing. Guillermo Martínez de Llano, ambos miembros del Consejo Editorial de Tulancingo cultural, y el Dr. Eric Jiménez de Tulancingo, entre otros, conformando un grupo en equilibrio con cada una de las actividades que desempeñan abordando el área social.

Los miembros del Consejo de Viejos, don Indalecio, don Roberto y don Candelario, a su vez, acompañados de los miembros de la comunidad de Los Reyes Iztacóatl y del Consejo Pre Difusión de la Cultura Prehispánica Huapalcalli, los recibieron, asimismo, al representante de CDI, el Lic. Javier Candiani, y personalidades de Acaxochitlán y la región, entre las que se encontraban, como representante de su presidente electo, L. Gerardo Sosa, frente al colorido tapete de flores representativo de la comunidad y de su cultura, elaborado cuidadosamente por Gilberto Muñoz, Humberto Muñoz, Reyes Gutiérrez y Mary Villegas del Consejo Huapalcalli.

“Vi estas montañas y la Serpiente Blanca entre ellas…” Tomó la palabra el poeta Saúl Ibargoyen y esa palabra fueron versos a esta tierra que suscitaron arrobamiento entre los presentes. El silencio se hizo más profundo en ese estado de comunión entre la audiencia, los organizadores y los invitados, que comenzó minutos antes, en que un halo rodeara el ambiente cuando los miembros del Consejo de Viejos y de la comunidad dieron inicio a la ceremonia de los bastones en torno al tapete de símbolos de flores, el glifo del enlace, el maíz y las razas, el copal y la aunque incomprensible para casi todos los invitados, muy cautivadora voz náhuatl de los anfitriones.

Don Candelario dio la bienvenida a los invitados, después de lo cual, Luis Gerardo Ize Malaise dijo unas palabras con las que agradeció y, repasando su trabajo en el área de la educación, ofreció su apoyo a la comunidad en este rubro. Cristina de la Concha, a su vez, dio las gracias y, acotando el pasado 20 de marzo en Huapalcalco, destacó la presencia del uruguayo mexicano Ibargoyen como miembro importante de la hermandad indígena con representantes de la palabra y la poesía de los países del sur, y, asimismo, la del tulancinguense Ize Malaise como alguien que se ha distinguido en el campo social, quien “
con una visión amplia, fiel a la democracia, a la ética, con imparcialidad y profesionalismo, nos ha mostrado otro rostro del quehacer político”, señaló.

Mariluz Suárez, dramaturga, les habló en náhuatl, lengua que estudió hace veinte años, explicándoles su interés en ella por sus dudas sobre términos, religión, cosmogonía, y su necesidad de entenderse a sí misma y a su país a través de ella; de ahí, ha continuado con los códices, cronistas, paleografía, poesía, literatura en general y la traducción de textos, “es un mundo inacabable que me tiene hasta el día de hoy fascinada”, exclamó, para posteriormente leer un cuento de su autoría.

Después de entregar los bastones de mando con todo el rito de limpieza con copal frente al colorido tapete de flores de símbolos de la cultura náhuatl, y de que sus destinatarios los recibieran con toda la solemnidad del acto, el Consejo de Viejos procedió a la entrega de bandas también en sello de amistad al representante de CDI, el Lic. Javier Candiani, a Mariluz Suárez, Patricia Sanabria, Guillermo Martínez de Llano y Eric Jiménez.

Al final, Don Indalecio cerró la ceremonia invitándolos a bailar alrededor de los símbolos de enlace y unión de las razas, razas que, como señalara Saúl, ya son una sola.

MUERE "EL MANE" ASESINADO

2011-07-15T00:51:00.000-07:00

promotor cultural, fundador y presidente de la Barra Nacional de Promotores Culturales 3d2, "El Mane" fue muerto por unos asaltantes en Cuernavaca, Morelos, México, la noche del pasado sábado 9 de julio

la indignación entre promotores y artistas no se ha hecho esperar por una muerte más de la violencia que vive este país pero sobre todo por ser la muerte de alguien que bregaba por la cultura como arma en contra de esa violencia,

este grupo manifiesta, asimismo, su indignación

Cristina de la Concha

I Encuentro Latinoamericano de Escritores Indígenas y III Encuentro Latinoamericano de Escritores

2011-04-08T17:37:00.001-07:00

Menú, mestizaje y la palabra

(Los cuatro elementos de nuestra apocatástasis)

Pterocles Arenarius

Es extraño que nadie haya anotado que la degradación actual se debe a la pérdida que está ocurriendo en nuestro lenguaje.
José Emilio Pacheco, Aforismos.

En un principio era el mito. Dios, en su afán de expresarse, confirió a las almas (…) un manto de conceptos poéticos y lo sigue haciendo diariamente al darle, también, al espíritu de cada infante, una inclinación a la poesía.
Herman Hesse, Peter Camezind

En cualquier fonda o restaurante a lo largo y ancho de México, comúnmente se ofrece lo que los mexicanos llamamos la “comida corrida”, la que ―con las correspondientes salvedades regionalistas― consiste en una sopa de pasta (de origen italiano), arroz (aportado al mundo por los países del más lejano oriente), el que se cocina casi siempre con jitomate ―no tomate verde, ni tomeito según los gringos, hablo del jitomate rojo o tomate de ombligo, del náhuatl xictli, ombligo; tomatl, tomate: es decir, xictomatl―, que por lo común también interviene en la elaboración de la sopa. Luego viene un guisado que casi siempre contiene carne de res o bien de cerdo o bien de pollo, guisada con alguna de las múltiples variedades de chile: verde serrano, jalapeño, guajillo, pasilla, morita, etc. Para concluir con un plato de frijoles, como para no olvidar nuestra profunda, secular relación con esta gramínea y también para quedar totalmente satisfechos. Aunque no olvidemos que siempre se ofrece un postre que bien puede incluir el chocolate y más raramente el amaranto. Y todo, excepto el postre, acompañado de tortillas de maíz a discreción. Suele haber, además, una salsa enchilada (que con frecuencia incluye jitomate), para darle picor a la comilona, la cual acompaña sin falta a todos los “tiempos” de la pitanza.
¿Por qué esta referencia al más común viático de los mexicanos? Porque deseo llamar la atención a varios hechos: uno) en este régimen alimenticio pueden faltar muchos vegetales y carnes o aparecer otros, pero jamás faltarán estos cuatro: el maíz, el jitomate, los frijoles y el chile…
Y lo que afirmaré, que es el dos), quizá parezca una exageración para los que no son mexicanos y también para los que no lo son en realidad aunque aquí hayan nacido: los mexicanos, desde hace unos tres mil años, nos hemos alimentado de maíz, frijol, jitomate y chile (además de muchos otros regalos de la tierra a lo largo de los siglos de nuestra historia: calabazas, chicozapotes, capulines, chilacayotes, zapotes, huanzontles o huauzontles, cuitlacoches, nopales, tunas, chía, tomate verde, tamarindo, entre los vegetales. Chimicuiles, acociles, gusanos de maguey, chapulines, escamoles, hormigas chicatanas, etc., entre artrópodos e insectos. Víboras, serpientes, iguanas, axolotl, ranas, charales, camarones, múltiples pescados, etc., entre reptiles, batracios y peces. Chichicuilotes, güilas, torcazas, pollos, patos, etcétera, entre las aves. Venado, armadillo, caballo, borrego, res, perro xoloizcuintli, ratas de campo, entre los mamíferos). Pero acompañando a los mencionados, el maíz, el jitomate, el chile, el frijol, durante ciertas etapas de la historia a unos, luego a otros, mas la base de nuestra alimentación en nuestros treinta siglos de tradición nunca han faltado en la dieta mexicana maíz, frijol, jitomate y chile.
Lo que sigue lo afirmó el sabio anónimo: “El hombre es lo que come”. En su momento, hace siglos, lo proclamaron, con sabiduría no menor, los mesoamericanos en la afirmación autoalusiva: “Somos los hombres del maíz” y en su mitología cosmogónica nos proveyeron de una historia de la manera ―picaresca, no tan lícita― en que obtuvieron de los dioses este manjar.
Quiero llegar a lo siguiente: los mexicanos, aunque seamos mayoritariamente mestizos tenemos un componente indígena muy poderoso. Aunque muchos se avergüencen de ello, aunque la mayoría lo niegue, aunque nos apellidemos Hernández, Rodríguez, López, Sánchez y Pérez, es decir, hijos de Hernando, Rodrigo, Lope, Sancho y Pedro. Y aun cuando la mayoría ni siquiera se dé cuenta, somos mucho más indios de lo que nos imaginamos, incluso de lo que algunos quisieran aceptar. ¿Quién que es mexicano puede decir que no come todos los días maíz, frijol, jitomate y chile? Nuestros antepasados forjaron la gran alianza simbiótica que es también relación dialéctica con esos vegetales. Ellos nos alimentan, nos dan la vida y nosotros los protegemos y los ayudamos a que existan desde hace unos tres mil años; les hemos dado la muerte al alimentarnos de ellos, les damos la vida por lo mismo pues los cultivamos, los hemos domesticado, los protegemos, ellos nos alimentan.
Hace poco más de un par de décadas, el prominente antropólogo Guillermo Bonfil Batalla, en el ya mencionado libro México profundo llamó la atención a una serie de hechos semejantes a lo que aquí se anotó; la tesis a demostrar era que entre los mexicanos a partir de clase media hacia abajo en los estamentos sociales, el componente indígena es mucho más grande e intenso entre los mexicanos de lo que pensamos. Es decir, en la abrumadora mayoría. A tal fenómeno lo llamó El México Profundo, frase que usó como título del libro que hoy es ya un clásico de la antropología mexicana.
Bien, pero esto no se queda en la manera de alimentarnos. Ya dijimos que el hombre es lo que come. En efecto, en todos los demás órdenes de la vida, guardamos ―incluso de manera inconsciente― nuestro inmenso componente aborigen que es esencialmente femenino (porque el mestizaje se hizo entre el invasor europeo, armado, que arrasó esta tierra y las mujeres de los vencidos, jamás vinieron mujeres españolas a copular con indios para la procreación de mestizos). Y por ello es más fuerte. En las costumbres, en nuestras maneras de pensar, en la forma en que amamos, es decir, en nuestra manera de entender y transcurrir la existencia en este mundo somos más intensa y extensamente, indígenas que europeos. Aunque, como vimos en el caso de lo que comemos, actualmente haya una enorme cantidad de alimentos que enriquecen nuestra comida. En otras palabras, nuestra esencia no fue abolida, sino enriquecida. Aunque muchos entiendan el vocablo indio como un insulto. Nuestra manera de alimentarnos es la mejor muestra de que en la gran mayoría de los ámbitos conservamos nuestra esencia.
(Entre paréntesis anotemos el terrible fenómeno de la corrupción de nuestra manera de alimentarnos que ha provocado la obesidad que se está presentando masivamente entre la población mexicana brutalmente engañada por la propaganda televisiva para que consuma esa basura nutrimental que son los llamados alimentos chatarra y las aguas endulzadas y carbonatadas. También anotemos la parte que nos corresponde de culpa en esa catástrofe).
Pero hablemos de lo maravilloso que abunda en este país, a pesar de la eterna crisis económica que con más o menos continuidad se encuentra entre nosotros desde el año 82 del siglo pasado; de los gobiernos federales, cada uno peor que su antecedente y, el colmo, del baño de sangre con más de 30 mil muertos en que desde 2006, se debate México.
Aunque la patria se esté desintegrando, las maravillas que nos acompañan desde los primeros siglos de nuestra historia, no desaparecen. Lo más maravilloso de todo es que no sólo en la alimentación guardamos nuestra esencia. Aunque no lo tengamos muy consciente, en nuestras costumbres, en nuestro lenguaje, en nuestras maneras de amarnos (y desgraciadamente, para nuestro mal, también en las de odiarnos o despreciar a los más débiles) conservamos aquella esencia, la indígena. Como lo hizo explícito Guillermo Bonfil Batalla en su histórico libro.
Los españoles se llevaron todo, pero nos dejaron todo al dejarnos su lenguaje, dice Gabriel García Márquez. Añadiré que se llevaron todo, pero no lograron eliminar lo más importante, nuestra esencia; y además, en efecto, nos dejaron todo, el lenguaje. Una formidable manera de apropiarnos del mundo, que no otra cosa es el lenguaje. La herramienta civilizadora por excelencia, el lenguaje. Un extraordinario lenguaje, el español, que a estas alturas es uno de los más viejos y ―en varios sentidos― uno de los más ricos del mundo actual.
La civilización es el camino opuesto a la bestialización. En efecto, la civilización es contraria al orden natural. A contracorriente de nuestro origen primate, en la civilización se suprime la ley del más fuerte que impera en la naturaleza salvaje. Entre los civilizados el más débil no está condenado a desaparecer, sino al revés, en la medida que las civilizaciones y con ellas los lenguajes desaparezcan, seremos más pobres; porque un lenguaje es una manera distinta y no menos humana que todas las demás, de apropiarse del mundo mediante el entendimiento. Con respecto a la civilización consideremos dos cuestiones. Una, la humanidad se enriquece en la medida en que haya más civilizaciones. Y dos, recordemos que sólo seis lugares y los correspondientes grupos humanos que los habitaron, son realizadores y continentes de civilización. La civilización es la más grande hazaña humana: la creación del estado, la religión, de códigos legales, de ciencia, arte, lenguaje escrito, ciudades, sistema económico y social, entre algunas otras maneras de organización. Sólo Egipto, Mesopotamia, China, India, Mesoamérica y la Región Andina crearon civilización original en la historia de este planeta.
De tal suerte que ser Indio es ser el descendiente de los creadores de aquella cultura milenaria y original, primigenia en este planeta. Ser indio es tener como antecesores a los que hicieron de la palabra la flor y el canto; de los que concibieron a Tloque Nahuaque, El Señor del Cerca y el Junto: pasmoso concepto de la divinidad que nos remite a la entidad que “(me mantiene) Lleno de de mí, sitiado en mi epidermis/ por un dios inasible que me ahoga/ mentido acaso/ por su radiante atmósfera de luces”. Pero que no menos pareciera relacionado con la inaudita “Esfera de Pascal, con centro en todas partes y circunferencia en ninguna parte”.
Nuestro lenguaje, el español, está saturado de vocablos que provienen de las lenguas mesoamericanas. En la zona mesoamericana, (Nuestra toponimia náhuatl, tolteca, maya, mixteco-zapoteca, purépecha, rarámuri, huasteca, totonaca, etcétera, con sus correspondientes gentilicios), sólo eso, ha agregado miles de vocablos al español. Prácticamente toda la toponimia de la zona mesoamericana ―y por ende los gentilicios― son palabras de las lenguas prehispánicas. Las palabras que constituyen nuestros alimentos, aportan asimismo una cantidad importante de vocablos. Y esto a despecho de que ya no seamos indígenas. Pero tampoco somos españoles. Somos una hibridación, un mestizaje cuyos componentes español ―paterno―, indígena ―materno― y negro, nos dan una serie de características únicas en el mundo. Regresando al asunto de los alimentos, no es en balde que un producto de tal mestizaje, como es la cocina mexicana, haya sido reconocido, ¡por fin!, como patrimonio intangible de la humanidad.
En la alta cultura actual de México se encuentra ―como en su gastronomía mundialmente reconocida― la esencia de los treinta siglos de civilización que forman nuestro espíritu. Que no es otra cosa sino la cultura lo que forma nuestra parte sublime, el espíritu.
Ser indio es haber resistido la vecindad del imperio que tiene en sus manos (y utiliza) el más grande poder destructivo alcanzado en la historia de la humanidad. Asimismo, es la sangre de los indios la que se ofreció en sacrificio para que ocurrieran las dos descomunales transformaciones de México, la Independencia y la Revolución.
Es necesario admitir que la sobrevivencia de esos atributos milenarios es una sinigual hazaña del espíritu. Y, por supuesto, vale preguntarse, ¿de dónde sale la energía, la fuerza que ha permitido la permanencia de lo esencial de nuestro más remoto origen? He aquí una hipótesis: de la poesía. La poesía que nos acompaña porque nos habita desde los albores de nuestra historia. La poesía que es la más poderosa manifestación del espíritu porque ocurre a través de la palabra. Porque finalmente somos palabras (“En el principio fue el verbo dice cierto libro”).
La sublime palabra, la poesía desde los tlamatinime nahoas, los mayas, toltecas, totonacas y mixtecos que rescataron Ángel María Garibay y Miguel León Portilla. Pasando por la divina Sor Juana, fundadora de nuestra literatura en español y quien nos incluye muy dignamente en el siglo de oro español, al lado, ni más ni menos, de los góngoras, los quevedos, los lope y los cervantes.
La poesía que llevó a los liberales juaristas del XIX a refundar la literatura mexicana mientras creaban el verdadero México, este de hoy que se nos está deshaciendo entre las manos.
La poesía que se encuentra en toda nuestra literatura que, para este momento, es de primer mundo. Mientras nuestros gobiernos son dignos ya no de las dictaduras musulmanas que se tambalean o que han caído, sino peores, porque estos son más mañosos y mucho más cínicos y se atreven a decirnos que vivimos en una democracia. Curiosa democracia que tiene a cinco de los más ricos del mundo y también a 30 millones de personas en los límites de la hambruna.
Finalmente, México ha cursado crisis tan atroces como la de este momento. En el XIX, cuando estuvo a punto de desaparecer por las invasiones gringa y francesa. En el XX, en la gran hecatombe de la revolución. Y, me atrevo a decir, como Pacheco, que la pérdida de nuestro lenguaje ha resultado en esta degradación sin límites.
Los medios masivos de comunicación (televisión, radio, internet, telefonía) se encuentran en manos de saqueadores y se dedican a propagar la prostitución. El lenguaje es como nunca destrozado, degradado y prostituido por los que tienen la voz en esos medios. Los supuestos artistas electrónicos son, en realidad, simples prostitutos y prostitutas ensimismados y ensoberbecidos en su asombrosa ignorancia e incapacidad lingüística. Las noticias son mentiras completas o a medias, más manipulación y chismes increíblemente estúpidos. El gobierno está encabezado por un pobre hombre que pretendió censurar a una valiente periodista que simplemente le preguntó si tiene algún problema de salud. Nuestra imagen oficial está atrozmente arruinada.
Sin embargo, el México profundo existe. La gran cultura de los mexicanos no se ve ―salvo grandiosas excepciones ― en los grandes medios de comunicación. Nuestra literatura, brutalmente marginada, repito, es de primer mundo. En este momento, como en pocos de nuestra historia, podemos contar, por lo menos, a una centena de escritores de primera línea en nuestro idioma. Nuestros artistas plásticos pueden exponer dignamente en cualquier parte del mundo, los músicos mexicanos están activos como pocas veces en múltiples géneros, desde la música tradicional como los huapangueros de las huastecas, los roqueros de todas las ciudades y los músicos cultos, etcétera.
En este momento, por fortuna, no podemos entender “El derecho de guerra”, que autorizaba a los vencedores de los conflictos bélicos a expulsar de este planeta a los vencidos, mediante la muerte de los hombres y la apropiación de las mujeres. La limpieza étnica, consciente o no. De igual manera nos alarma la opresión sobre la mujer y el indígena, no menos que el mal trato a los infantes.
Es misión de esta generación de mexicanos construir el país que sea “Un mundo en el que quepan todos los mundos”. El sustrato, la esencia, pervive, está entre nosotros. México no puede ser dos naciones, la de los ricos de primer mundo y la de los millones de pobres (gordos, humillados, hambrientos, ignorantes, paupérrimos y marginados), mientras los magnates se hinchan de dinero exprimiendo casi hasta causarle la muerte a la gallina de los huevos de oro, que no otra cosa es nuestro país.
Tenemos que lograr, como lo dijo José Revueltas, que los mexicanos sean desgraciados, porque en los avatares de la vida emocional o espiritual se hayan labrado su propia desgracia, pero jamás porque un explotador los someta a la miseria material.

El Grupo de la Concha participará en el 6º Equinoccio Enlace Huapalcalli 2011

2011-03-09T03:41:00.000-08:00

6º Equinoccio Enlace Huapalcalli 2011

Ceremonia Indígena Latinoamericana

Brasil – Perú –México

El domingo 20 en Huapalcalco, a las 10 horas dará inicio, como ya es costumbre, el 6º Equinoccio Enlace Huapalcalli 2011 organizado por el Consejo Pro Difusión de la Cultura Prehispánica que en esta ocasión se caracterizará por la Ceremonia Indígena Latinoamericana, y al que han sido invitados los escritores del Grupo de la Concha.

Por primera vez en México, escritores e indígenas y poetas indígenas se unen para llevar a cabo este Gran Encuentro Indígena Literario del 6º Equinoccio Enlace Huapalcalli 2011, el 1er Encuentro Indígena Latinoamericano y el 3er Encuentro Latinoamericano de Escritores en Pachuca, Tulancingo y el Valle del Mezquital, que comenzará el viernes 18 de marzo en la capital del estado para concluir el viernes siguiente, 25 de marzo.

En la zona arqueológica de Huapalcalco, el domingo se reunirán las etnias de las comunidades de Los Reyes, Tepepa, San Francisco Atotonilco, Nuevo San Juan, Chimalapa, Santa Ana Tzacuala, Santa Catarina, Tlacomulco, Santa Ana Hueytlalpan, y los municipios de Tenango, Huehuetla y del Valle del Mezquital, para ofrecer sus rituales y danzas prehispánicos junto con las etnias de los estados de la república mexicana y de los países invitados.

Cada comunidad vendrá acompañada por sus médicos tradicionales que encabezarán las ceremonias y realizarán sus ofrendas al lugar, en sus atuendos típicos, con su copal y las ofrendas que acostumbran en sus lugares de origen, de tamales, atole de champurrado, mole, flores, fruta, maíz y pan.

Los escritores de la Unión Latinoamericana ofrecerán su lectura poética alusiva a las culturas ancestrales de nuestra tierra mexicana, con quienes, posteriormente, los indígenas de Acaxochitlán realizarán su Ceremonia del Xochitlmalkpal en la que los harán partícipes.

La Ceremonia Indígena Latinoamericana Brasil – Perú – México tendrá lugar por establecer lazos de hermandad indígena entre estos países latinoamericanos, en la que se contará con la participación indígena de la brasileña Eliane Potiguara, líder indígena de su país, y de la poeta peruana Gloria Dávila, quienes en su forma autóctona tradicional llevarán a cabo un ritual en sus lenguas con traducción al español, y en reciprocidad los indígenas mexicanos representantes de las diferentes etnias presentes en el Equinoccio Huapalcalli realizarán el suyo propio. Una ceremonia que estará llena de emotividad.

Cerca de trescientos indígenas arribarán a la zona arqueológica de Huapalcalco con sus rituales y acompañando a sus representantes.

Con esta Ceremonia Indígena Latinoamericana comienza el 1er Encuentro Indígena Latinoamericano que continuará el lunes 21 de marzo, en el Auditorio Ejidal de Huapalcalco, a las 10 horas, con un foro de reflexión cuya organización está a cargo de Jorge Echeverría Merlo, presidente de la REDOSC HIDALGO 84.

Humberto Muñoz, quien iniciara el grupo de danza tolteca Huapalcalli en 2010, ya está practicando las danzas para el Equinoccio 2011. Mientras Gilberto Muñoz prepara el programa ceremonial, Iván Reyes trabaja en los símbolos que se trazarán para el ceremonial. Ma. de Jesús Villegas y Cristina de la Concha se encargan de la gestión y la logística con el apoyo de Reyes Gutiérrez y de Elvira Romero Gómez.

CONTINÚAN LAS LECTURAS POR LA PAZ

2011-03-03T07:02:00.000-08:00

Texto presentado en la Lectura x la Paz del 28 de diciembre de 2010, leído el 5 de febrero, 2011, en la Explanada del Centro Cultural José Martí, México, D.F.

2011-03-03T07:00:00.001-08:00

"Hoy festejo que existe gente todavía en mi país como ustedes, que están aquí, por la preocupación a causa de lo que acontece en nuestra tierra mexica. Y quiero ahora festejar que están aquí porque han pasado de largo frente a ese individualismo que poco a poco se ha ido apoderando de gran parte de nuestros hermanos mexicanos, esa peste que es el individualismo que ha entrado corriendo por las calles, en casas y edificios, en valles, ríos, y en desiertos, penetrando rincones recónditos, invadiendo entendimientos, engañando a la lógica con la consigna de que es la única manera de subsistir en esta tierra donde hemos visto que nos han dejado colgados con proyectos, que nos han dado la espalda cuando hemos pedido ayuda, donde hemos visto que cada quien se rasca con sus propias uñas, donde nos han dado en la mejilla con un ‘cada quien pa’ su santo’, con una bofetada de ‘yo solito desde mi trinchera’, una propia, privada e individual trinchera. Por eso ahora los festejo a ustedes, porque no sucumbieron a esa peste y están aquí, porque sienten como yo lo que está lacerando a esta tierra, porque lamentan como yo ese contagio y la ausencia de vacunas y remedios que anulen la enfermedad.

Esa peste en que, como si José Alfredo Jiménez lo hubiera visualizado desde su momento, el concepto de vida adquiere un matiz fugaz, de desesperanza o de trivialidad, “la vida no vale nada” y fluye la sangre como si no valiera y se desperdigan amenazas y balas como si no hubiera nada por qué vivir, nada qué perder.
Por eso hoy festejo que están aquí en contra de esa violencia, estamos aquí porque creemos en la raza de esta tierra, una sola de cualesquiera descendencias, una todos los de cada uno de los rincones de nuestro México.

Porque este grito en contra de la inhumana crueldad surge de un impulso de abrazar a aquellos que están siendo lastimados por ella, de un ímpetu de estrecharlos a todos ellos que están sufriendo los estragos de las ansias de poder, de los intereses económicos, emerge de un deseo de acoger a aquellos que han tenido que huir de la madre patria, del duelo instintivo que llevamos por tanta muerte, de unas lágrimas que quieren brotar ante este país que se desgarra.

En esta sensibilidad de ustedes para estar aquí por la paz, yace la comprensión de los lazos entre cada uno de los pueblos y comunidades, las capitales y estados, de México, esa comprensión que nos hace vernos como seres humanos iguales todos, con los mismos errores, defectos, omisiones, las mismas necesidades, y percibimos ese dolor, ese miedo que parece extenderse abarcando cada vez más.

Por eso, los celebro a ustedes, a la vez que insisto en convocarlos a oponerse a esa peste con su sensibilidad, a impregnar a otros de ella contraviniendo esa plaga, sanando a otros del individualismo que nos han sembrado, que es esa epidemia la principal causa de la violencia, de la masacre que sólo persigue satisfacer deseos propios particulares, egocéntricos... individualistas.

Los festejo a todos ustedes y a mi tierra y a mi raza, la que somos hoy todos, y festejo su flora, sus árboles, sus pencas y nopales, su aguamiel y sus manjares, festejo su águila y su serpiente, sus modismos y su mariachi, festejo todo lo que es ella en sus antojitos, sus chiles, sus artesanías y sus pirámides, festejo al sol que brilla sobre nosotros y a Quetzalcóatl y a Coatlicue, a la Guadalupana y sus procesiones, festejo su habla y su sentido del humor que alivia. Festejo a su gente y a esta Madre Tierra que gracias a ella Soy, y gracias a ella estoy aquí, con ustedes.

Gracias."
Cristina de la Concha

Este sábado 5 de FEBRERO a las 2 PM en la explanada JOSÉ MARTÍ, LECTURA X LA PAZ Y LA FRATERNIDAD SE CONVOCA A TODOS LOS ARTISTAS

2011-02-03T07:47:00.000-08:00

De la poesía de Dinko Pavlov

2011-01-14T09:52:00.001-08:00

Una ventana abierta a mi infancia
estremece mi garganta
resucitando antiguos dolores,
castigos medievales;
eran tiempos de voz baja,
silencio era la orden sagrada,
infinita represión
que ahora disuelvo con paciencia,
con el devenir de los años
el discurso se vuelve justo.

Hoy por hoy,
helados besos en la conciencia
avisan que el invierno
refleja su pasada,
nos vuelve metales
o bruñidos espejos parpadeantes,
Más allá todo en movimiento
trata de ganar espacios,
volver desde la muerte es el lema
con miradas solemnes.

Enmudece el silencio,
la caída de la nieve detrás de la puerta
pone su afilado dedo
sobre los labios,
haciendo huir las palabras
en todas direcciones,
ladrones sorprendidos
en plena faena.

Oraciones y frases se enmascaran
en evasivo discurso,
emergen rompiendo su pacto
a la hora precisa en que el diálogo
“requiescat in pace”.

ESTE 28 DE DICIEMBRE NO NOS HAGAMOS INOCENTES, MANIFESTÉMONOS EN CONTRA DE LA VIOLENCIA

2010-12-24T01:15:00.001-08:00

Querido Dinko

2010-06-15T21:16:00.000-07:00

Querido Dinko
por Pterocles Arenarius

Para María

Dinko Pavlov, un hermoso hombretón, barbudo, eslavo pero chileno pero eslavo, poeta, grandioso bebedor, izquierdoso, formidable y divertido para la conversación. Un lindo sujeto. Nos encontramos por primera (y última) vez en nuestras vidas en Tulancingo, Hidalgo, precisamente en el I Encuentro Latinoamericano de Escritores que organizara la asociación civil Culturalcingo que dirige Cristina de la Concha.     Dinko, un excelente poeta y no menos notable narrador, fue una de las estrellas de aquel inolvidable encuentro de escritores. Pero además de dignísimo exponente de su país, era un maravilloso, simpatiquísimo conversador y, para completar las muy gratas veladas en su compañía, Pavlov era además un formidable tenor que fácilmente hubiera podido ganarse la vida cantando.
     Entre sus grandes amigos chilenos que nos acompañaron en aquel encuentro, nos contaron que en alguna vez en que compartían habitación, dejaron afuera al “Ruso” Pavlov. Cuando éste llegó comenzó a entonar el nombre del interfecto con su privilegiada voz de tenor dando, digamos, un do subido de tal manera que toda la vecindad se alarmó con las extraordinarias entonaciones del entrañable ruso. Los que estaban adentro se apresuraban siempre a abrirle o a tenerlo bien dotado de llaves para que no los llamara entonando con su potentísima voz y con ello se enterara el vecindario en tres kilómetros a la redonda.
     Hoy Dinko ha muerto.
     Cuando un gran amigo, un gran hombre, se muere, nos consolamos (¿hasta qué punto con razón?) con ideas metafísicas, espirituales, con pensamientos de vidas “mejores”. Pero lo único que nos queda es la soledad y un vacío enorme. De alguna manera nos damos cuenta que nuestro mundo se ha empobrecido. Pero además, objetivamente, cuando muere un poeta, el mundo se ha vuelto un poco peor que antes.
     Otra manera mucho mejor de consolarnos es leyéndolo. Es el gran homenaje, es la manera en que recuperamos a nuestro querido amigo y mediante la cual encontramos que si desapareció de este mundo, algo, más bien mucho de él queda en este mundo: sus versos, sus cuentos, sus novelas. Los poetas, lo dijo Manuel Gutiérrez Nájera, no mueren del todo.
     Leamos a Dinko Pavlov.

Muere el poeta Dinko Pavlov

2010-05-30T21:14:00.000-07:00

Muere Dinko Pavlov

el 23 de mayo en Punta Arenas, Chile

Muere Dinko Antonio Pavlov Miranda, el conocido escritor radicado en tierras magallánicas, producto de un cáncer que lo aquejaba desde hace más de un año. Su velatorio se realizará en calle Chiloé Nº 439.

Cabe señalar que hace más de 30 años que Dinko Pavlov Miranda vivía en Magallanes. Durante esta época se destacó como narrador, poeta, actor, guionista, compositor, dirigente gremialista y agitador cultural. En el ámbito profesional su labor desde la Psicología ha beneficiado la salud mental de innumerables pacientes.

Desde la literatura fue un prolífico autor que plasmó 18 publicaciones, sin contar las numerosas antologías que recogen parte de su oficio creativo. Su escritural fue reconocido con el Premio Municipal de Literatura “José Grimaldi” el año 2006. En cuatro oportunidades el Fondo Nacional del Libro y la Lectura lo benefició con la adquisición de sus obras, por considerarlas de elevado interés. El 2009 se adjudicó la Beca de Creación Literaria de este mismo Fondo Nacional. Sus trabajos fueron traducidos al inglés, francés, alemán y búlgaro.

Dinko Pavlov recorrió prácticamente todo nuestro país prodigando su arte y amistad, y varias provincias argentinas invitado por agrupaciones literarias y universitarias, presentando sus libros y creaciones musicales, y realizando lecturas poéticas, participando destacadamente en la Feria del Libro de Buenos Aires, la Feria del Libro de La Habana y la Feria del Libro de Santiago.

Su vasta labor como cantautor y compositor fue coronada con reconocimientos en el Festival del Cantar Vecinal, el Festival del Petróleo y Los Estudiantes cantan a Natales, sumando además una meritoria participación en el Festival Folklórico de la Patagonia, que ha seleccionado sus composiciones musicales en cuatro oportunidades. El grupo Canto Fundamento de Trelew, Argentina, lo distinguió públicamente.

En el mes de abril pasado, Dinko Pavlov recibió el premio “Aporte al desarrollo de las Letras”, entregado por la Corporación Municipal de Punta Arenas y el reconocimiento de las agrupaciones “Akzión Kultural” y “Ácrata”, en el marco del día internacional del libro y el derecho de autor.

Premio a Cristina de la Concha en Brasil

2010-05-17T13:56:00.000-07:00

En Brasil

III JORNADA INTERNACIONAL DE MUJERES ESCRITORAS

Cristina de la Concha, representante de México en la III Jornada Internacional de Mujeres Escritoras llevada a cabo en Brasil, recibió el premio "Lyghia Fagundes Telles".

Nada menos que Lyghia Fagundes Telles, la escritora de máximo reconocimiento en Brasil, fue quien entregara la presea a Cristina de la Concha, el pasado 4 de mayo, por su contribución a la educación a nivel local, nacional e internacional.

En Sao Paolo, ciudad capital del quinto país más grande del mundo, Brasil, sede, junto con Sao José do Rio Preto, de la III Jornada Internacional de Mujeres Escritoras, tuvo lugar la entrega de este importante premio con que se reconoce la labor de mujeres por la cultura y la educación en Iberoamérica. En el auditorio del centro cultural SESC (Serviço Social do Comercio de São Paulo), en Vila Mariana, Rua Pelotas, en el centro de la ciudad de Sao Paulo, ante autoridades y representantes del Gobernador de la Ciudad de São Paulo, el Exmo. Sr. Dr. Gilberto Kassab, la Exma. Sra. Vice-Presidenta de São Paulo Alda Marco Antonio, el Exmo. Sr. Dr. Calil Secretario Municipal de Cultura de São Paulo, Sr. Danilo dos Santos de Miranda - Director Regional del centro SESC, Sra. Dra. Dorina Nowill -Presidenta da la Fundación de los Ciegos, el Presidente de la Academia Paulista de Letras, de la Academia Riopretense de Letras e Cultura, de la UBE (Unión Brasileña de Escritores) se hizo entrega de la presea.

Al final, De la Concha entregó a la exponente de la literatura brasileña, la reciente edición de las obras completas de Elena Ponitowska, "la obra de una gran escritora para otra gran escritora", dijo.

Cristina de la Concha agradece:

Antes que nada, quiero agradecer infinitamente a Isabel Ortega, la organizadora de esta III Jornada Internacional de Mujeres Escritoras, le doy las gracias por la oportunidad de traerme a este país, la oportunidad de tener este premio, de compartir con las mujeres participantes, agradezco a todas las autoridades y patrocinadores de Sao Paulo y Sao José do Rio Preto, por este magnífico evento con que las mujeres tienen oportunidad de reunir su obra y diferentes puntos de vista por una mejor vida para las mujeres.

Me siento honradísima y esta palabra es insignificante para expresar este sentir.

Estoy en Brasil, lo que no pensé ni imaginé, y no sólo estoy en este país tan bello con su música, sus cariocas, su energía, su futbol, su lengua, su hospitalidad, también me hacen entrega de esto que es para mí inmerecido y lo recibo de las manos nada menos que de su escritora de mayor reconocimiento, Lygia Fagundes, lo que me honra sobre manera. Y siendo el verde el color que está en toda su ficción, decidí usar hoy este color, esperando que ésta no fuera una ficción o quizás, más bien, deseándolo por reducir el nerviosismo y esta abrumadora emoción.

Debo decir que lo que yo he hecho ha sido poco realmente. Este premio es inmerecido porque no he logrado todo lo que me he propuesto, pero es un gran aliento para mí para continuar en esta tarea que se hace ardua cuando dentro de la sociedad vemos gente en cuya visión sólo existe el trabajo costo-beneficio económico, que cuestiona terriblemente las actividades que no producen dinero, que cuestiona la cultura y cuyo interés, lógicamente, está en la conservación de la ignorancia como medio de enriquecimiento, gente que ha fincado su vida en el individualismo negándose a admitir que el país sólo mejorará a través del trabajo en conjunto de los mexicanos, que el planeta sólo perdurará a través del trabajo en conjunto de sus habitantes, que necesitamos cultura, que la cultura y la educación son la puerta de salida a los problemas que agobian a mi país.

A la vez este premio me hace sentir pequeñita frente a su carácter de internacional siendo yo una insignificante promotora y escritora tulancinguense, empequeñezco junto a estas grandes mujeres, frente a todos los brasileños. Este premio es un compromiso muy serio que hoy adquiero, un compromiso por llegar a sentirme merecedora de él. Es un compromiso con Isabel Ortega, al ver su labor por la mujer y por la cultura y su loable organización, es un compromiso con todas ustedes, mujeres aquí presentes, con la mujer hispanoamericana, con Brasil y Latinoamérica, este premio me obliga a iniciar nuevos proyectos por la mujer, por mi sociedad mexicana, por mi estado de Hidalgo, y es un compromiso no sólo con la cultura, me compromete con la literatura, con Lygia Fagundes, compromete mi quehacer literario, me compromete a buscar llegar estar a su altura algún día.

Quiero decir a todos ustedes que yo no soy si no fueran otras personas conmigo, que este premio es no sólo mío sino también de todas las compañeras y compañeros promotores que en mi país están trabajando arduamente por la cultura y la lectura, en particular en la provincia donde es más difícil sembrar y cosechar, este premio es también de otros que han colaborado conmigo, porque el trabajo no se hace solo.

Yo no soy si no fueran otros conmigo, y aquí estamos muchos, a todos los cuales quisiera mencionar pero la lista es larga, me limito a decir que quiero compartir este premio con todos ellos, autoridades, colaboradores, miembros de las asociaciones y grupos a los que pertenezco y patrocinadores. Y sólo menciono a tres personas.

Quiero hacer un reconocimiento especial al poeta y promotor cultural chileno Dinko Pavlov, quien desde el sur sur del continente, en Punta Arenas, fuera quien concibiera el Monumento al Escritor Latinoamericano que instalamos en Tulancingo en 2007, y ahora, lamentablemente, lo ha desahuciado la medicina tradicional. Para Dinko Pavlov y hasta Punta Arenas va lo que le corresponde de este premio junto con mis mejores deseos.

La segunda persona es la más importante de mi vida y ha sido mi inspiración: mi hija.

Y la tercera persona es mi padre que ha estado siempre conmigo y a él quiero dedicar este premio, por el apoyo que ha sido para mí en la realización de mis actividades culturales, no sólo moral sino económicamente, recibiendo en su casa a artistas y poetas, ofreciendo su hospitalidad, aportando a la cultura. A él, siempre muy él, a su ahínco, su tenacidad, su energía, hombre muy trabajador a quien vi en la infancia poner pie en la madrugada y realizar jornadas de dieciocho horas al día, a él dedico este premio porque él me enseñó el valor del trabajo.

Gracias. Este premio me hace comprobar una vez más que no me equivoqué al elegir este camino.

Gracias, Lygia Fagundes.

Gracias, Isabel Ortega.

Gracias, mujeres de Hispanoamérica.

¡Gracias, Brasil!

Muchas muchísimas gracias,

Cristina de la Concha

Ignacio Martín

2010-03-30T17:25:00.000-07:00

IGNACIO MARTÍN (De Edición de autor)

INFLUENCIAS LITERARIAS

Primero fue la vodka,
así le decía Julio;
luego el whisky, sin castellanizar
y con San Pellegrino:
medio Europa y medio guerra fría,
contradictorio siempre.

Del cerdo, hasta el andar.
Un vino, desde luego.
Un bife de chorizo, una gordita.

Películas románticas,
también todo lo negro,
novelas, Humphrey, el jazz;
los Simpsons
–son la neta–
y los dibujos animados
(me gusta hasta Walt Disney, te diré).

Gozo a Vallejo,
a Lorca,
Arreola, Rulfo,
Julio y Miguel me son imprescindibles.

Sobre todo,
disfruto de un estante
amontonado
con todos vuestros libros,
sean en papel
o no.

Y escarbo en todo
buscando
todavía…
PICA EN FLANDES

Para Luis Fernando, por las cosas en común

Yo no soy trasgresor de los espacios
de las cantinas;
no voy a ellas a hablar nomás de la poesía,
a verme superior,
a bañarme de pueblo
para no oler tanto a ratón
de biblioteca;
a crearme un mundo propio que se vea
evidentemente
con toda y radical
oposición.

Prefiero ser un trasgresor de la poesía,
renegar,
rasgar las vestiduras
de los que la volvieron un poco puta
o sorda.

ARREOLITA CONSCIENTE

Para Fernando

La literatura que amé se ha convertido en cuento.

Se me convierte en cuento cada vez que, rilkeando,
no puedo hacer más cosa que escribir,
aunque no escriba cuentos, qué más da.

¿Qué son los géneros, dices, mientras clavas
académico, en mí, tu absurda daga?
(En mí puede cambiarse por cerril, al gusto).

Yo simplemente gozo al escribir,
al escribirte,
y nos escribo y gozo y soy más yo
y mejor;
alguien en un café me está leyendo
y siente una pequeña picadura.

El primigenio caos se va ordenando
y todo es realidad
de otra manera…

Yo soy el lugar de sus apariciones.

Por amor a las letras

2010-03-07T16:02:00.000-08:00

POR AMOR A LAS LETRAS,

Mónica Morales Rocha

en mi ardiente adoración a las palabras
terminé por convertirte en sustantivo
—núcleo del sujeto de mi oración—.

Fuiste entonces el tema central de mis textos
elemento permanente en mi discurso
al que adjetivé con lascivia e impúdico ardor.

Capricho gramatical
arbitrariedad sintáctica
rompiendo cuanta regla se interpusiera
escribí a mi antojo la historia de los dos.

Hoy te encuentro en estas hojas
en las mudas palabras
que viven quietecitas sobre el papel,
esperando ser leídas.

Te leo, te recorro frase a frase
centímetro a centímetro
de líneas rectas y curvas
que danzan ante mis ojos.

Y existes aquí,
en el silencio de estos poemas
que gritan tu cuerpo,
tu aroma, tu voz
que cuentan la historia
que escribimos juntos
ahora que, seguramente, duermes
bajo la pluma de alguien más.

LA MISMA HISTORIA

Mónica Morales Rocha

Ya no hay recursos discursivos
entre tú y yo...
narraciones mutuas hasta el cansancio.
Terminamos reduciéndonos a texto.

No queda nada ya por recrear
imaginamos todo lo imaginable
agotamos el elemento sorpresa.
Somos iguales, hasta en la letra.

No fuimos nada excepcional
repetimos la historia de siempre
el mismo cuento, mil veces dicho.
Por lo mismo, el final fue predecible.

Sin embargo,
a los dos nos traiciona
el absurdo vicio
de la lectura mutua.
Volveremos a buscarnos en algún tiempo
cambiaremos de portada
integraremos algún argumento fútil
al prólogo de la nueva edición
porque así somos tú y yo
un par de necios, de recurrentes ilusos...
Quizás tendríamos que intentarlo
en otro idioma.

Al Grupo de la Concha

2010-03-04T20:15:00.000-08:00

Al Grupo de la Concha,
Reunión de artistas de la letra
blogspot.com

Cuando escuché a los amigos decir que abrirían un blog llamado así, realmente no supe si reír o llorar y entiéndase la frase en todos sus sentidos, hasta los que no tiene.

Surgió en una charla de ésas en las que el apellido no puede escapar a las alusiones jocosas –de las que yo misma no puedo sustraerme–, divertimento ineludible con el que los amigos profieren juegos que rayan en el albur sin llegar al soez impertinente. Así que reír o llorar fue el tajo de perplejidad que cayó sobre mí ante algo que por su jocosidad podía provocarme las más sonoras y regocijantes carcajadas, o que, por su significado vulgar, podía remitirme a los más bajos confines del albur, o bien, que, por su intención, podía transmitirme la calidez de la amistad y la calidez de quienes aprecian lo trabajado y lo gastado y desgastado en esta ingrata pero amada labor por la cultura, y esto puede hacerme escurrir lágrimas y lágrimas por los surcos oculares prolongando el nudo al que el tajo movió a mi garganta. No obstante que a algunos suene a “homenaje” –y destaco las comillas por inmerecido e improcedente, en lo que la razón no les falla, por supuesto–, yo me quedo con la calidez de los amigos.
Y, sin saber todavía si reír o llorar, este apellido que el destino me dio al nacer, además de sus connotaciones picarescas, tiene otras que son las que yo invoco en mi trabajo cultural y literario y en la vida diaria que son aquellas que la concha del mar ha inspirado en diferentes culturas: fecundidad, procreación, la concepción, concebir, crear. “Concha” para los aztecas era el símbolo del dios de la luna, Tecaciztécatl que representaba la matriz de la mujer al igual que en otras culturas, por lo que no ha sido gratuito que para argentinos y latinoamericanos de otros países tenga esa acepción en el sentido vulgar, sin embargo, su significado formal y profundo es el de nacimiento de la vegetación y de la vida; la perla que encierra la concha en sus entrañas simboliza el producto, lo creado, vemos a Afrodita, como una perla, nacer de una concha en las aguas de la isla de Chipre, lo que no deja de tener su connotación erótica pero tampoco la de crear y podemos añadirle la del amor en la creación. En la cultura maya, la concha estaba hondamente asociada al mundo subterráneo, al de la muerte, pero de la muerte surge la vida como la de las plantas que germinan en la tierra, una concha junto a un sol representaba al Sol Negro, es decir, al sol en su camino más oscuro: la noche, de la noche sobreviene el día, la noche gesta el nuevo día, procrea; la concha gesta la perla, procrea.
Sea éste, entonces, pues, un espacio cuyo nombre nos ennoblezca con sus simbolismos sagrados y no con ni por los de esta insignificante mortal cuyo único mérito es el de gozar de la magnánima amistad de quienes –sobre–valoran su trabajo, y colmen a estos espíritus escritores y artísticos de las virtudes de concebir y procrear... perlas de arte.

Manifiesto poético

2010-02-20T19:06:00.000-08:00

MANIFIESTO POETICO

Son los poetas el último reducto de esta tierra americana
Hoy nos toca entender esta época de flores de metal y humo de electrones en un horizonte donde se avizora junto a la esperanza el caos y el desorden
Nuestra actualidad presenta una moderna devastació filtrando sutilmente su ácido en nuestra carne
En este gran futuro anunciado no habrá futuro para nadie si solo humanoides de metal se divisan
Si hoy la poesía no tiene futuro el de la humanidad desaparecerá para siempre
La fe perdida en el hombre se percibe en un sol metalizado yunque donde el pensamiento es triturado arrojado como putrefacto alimento a los cancerberos de nuestra generación
Hoy que caminamos en el filo de la navaja de fin y principio de milenio que el espíritu poético surja en toda su manifestación y rebeldía frente al caos y la deshumanización
Por construir un futuro de totalidad en la poesía y para el mundo
Por la libertad a percibir la fragilidad de una flor
Escribamos versos ensalzando el espíritu universal del hombre y delatando el fondo oscuro de sus instintos
A los poetas los exhorto a construir un nuevo milenio donde sea más fácil hacer que flote una piedra en el agua que encender una guerra
Por la humanización del futuro habitemos el paraíso de un almendro

Gustavo Ponce Maldonado

Junio del 2002

Poesía de Verano Monte Sur

La niña de los besos

2010-02-05T14:35:00.000-08:00

La niña de los besos

Pterocles Arenarius

El día que la besé eran las tres de la mañana y quince minutos antes ella iba corriendo como una zorrita que persigue la jauría y no llevaba más ropa que calzones y zapatos.
Era como ver un ángel o bien, por qué no, un demonio. Corría con desesperación, pero nadie la perseguía, o al menos no era visible.
Yo iba caminando por la gran avenida Troncoso y ella quizá salió de entre los múltiples condominios de por ahí. La vi desde lejos, tenía muy buena condición física o estaba drogada porque corrió unos dos minutos a la máxima velocidad que daba su cuerpo delgado, blanco, hermoso.
Al principio era un punto blanco. Luego me dije es una vieja encuerada. Me detuve a mirar. Venía sobre la acera en que yo caminaba. Y además está buenísima, me dije. Pero desde unos cien metros me percibiría porque desvió su trayectoria para no ir hacia mí.
Me atravesé la avenida tratando de que su trayectoria coincidiera con mi posición. Empecé a ver con claridad como se sacudían sus pechos a cada paso de su carrera. Era un deleite verlos sacudirse. Nadie, nada la perseguía. Me atravesé en su camino. Por allá lejos pasó un carro. No se dio cuenta de que la belleza corría desnuda por la avenida Troncoso.
Cuando estaba a diez metros de mí –que me fui centrando para que ella llegara hasta donde yo estaba–, habrá notado mi intención y gritó ¡aaaaaahhhhhh! como un kamikaze, colocó sus manitas al frente y se dirigió directamente contra mi pecho. Creo que intenté apartarme, me asustó el grito, la muchacha corría muy fuerte, pero entonces ella enfiló hacia mí.
El choque fue brutal. Me derribó y cayó encima de mí. Creo que me hizo volar pocos metros. Empezó a golpearme, arañarme, morderme. Dios santo.
Como pude me quité. Y traté de huir. Esperaba que llegaran los perseguidores o uno por lo menos. Nadie llegó.
Siguió golpeándome. Puñetazos, patadas, rasguñones. No supe qué hacer. Salvajes rasguños de gata, tarascadas de perra. Me protegí y le di la espalda. Se fue caminando. Vi sus bonitas nalgas dibujadas debajo del calzoncito, sus hombros estrechos respirando agitados. Vi uno de sus pechos pequeños desde atrás. Ella temblaba. Estaba desgreñada. Lloraba.
Estábamos en un estrecho camellón de la gran avenida.
–Qué pedo, manita… –Se volvió.
–Hijos de su puta madre. –Dijo al vacío.
Supuse que habrían intentado violarla. La madrearon, la encueraron, supuse. Pero es una perrita. Brava. Se les peló. Supuse. Se detuvo.
–Dame un cigarro. –Lo encendió después de arrebatarme el cricket, agitada, resoplando, temblorosa.
Me quité la chamarra y se la puse cuando ella me miraba como se mira a un marciano.
–Hijos de perra –dijo y metió las manos en las mangas de la chamarra–. Acompáñame, güey.
–¿A dónde vas?
–Aquí… Es aquí a dos calles.
Se me abrazó. Caminamos las dos calles abrazados. Fumando.
De pronto decía hijos de su puta madre.
–¿Qué te pasó, amiguita?
–Hijos de su perra madre.
Entramos en uno de los condominios.
–Carnalita, te dejo en tu casa.
Me miró con sus ojos de loca detrás de los cabellos que le caían sobre los ojos. Los rasguños me palpitaban, los madrazos eran como clavos en mi jeta.
–¿No quieres una chela? ¿Un toque? –Me metió al departamento jalando. Cerró la puerta. Aventó mi chamarra por donde sea. Se fue encuerada y regresó en camisón y con dos cervezas. Me dio una, estaba fría. No había muebles, pero sí gran cantidad de objetos con clasificación próxima a la de basura. Se puso a forjar luego de poner la chela sobre un bote de pintura. El cigarro estuvo listo muy pronto y le dio unas fumadas de prolongación sorprendente e intensidad amorosa.
–Jálale.
Fumé. Era buena mota.
Le devolví el cigarro y me abrazó.
Se puso a darme unos besos inolvidables. Largos. Pausados. Tiernos. Lentos. Era como si me ensalivara el completo rostro. Fumaba mariguana y me pasaba el humo en los besos.
Amor mío.
–Pásame el humo –dijo. Le jalé al cigarro de mota y ella me dio el beso más rabioso, el más violento de mi vida. Me quería sacar las anginas para llevarse el humo, me quería comer como si fuera yo la mota personificada. Me inclinaba para alcanzarla, se estiraba para sentirme. Mis brazos fueron a su cintura, los suyos sobre mi cuello. Repetimos el beso mariguano en la más enloquecida y deliciosa tanda de besos hasta que se acabó el cigarro. Y seguimos besándonos.
Me agarró descuidado y abrió la bragueta. Sacó mi verga. Se hincó y se puso a besarla. Luego se la metió en la boca. E hizo cosas divinas.
De pronto se puso de pie.
–¿Eso era lo que querías verdad, cabrón?
–Chiquita preciosa, ¿cómo te llamas, mi amor?
Se fue al fondo del cuarto y trajo un bote de pintura en espray de la que usan los grafiteros. Me roció el pecho, los hombros, el cuello, la cabeza y la verga parada, entre el insoportable olor a solvente químico actuaba minuciosa, como haciendo un trabajo especializado. Sólo dije sin demasiada convicción “No, espérame, no me pintes”.
Sonrió como demonio mientras apartaba el chorro de espray. Lo encendió con la flama del cricket.
Cuando dirigía la bocanada de fuego hacia mí salí corriendo. Tenía los pantalones hasta el suelo. En la desesperación no supe cómo me los quité. Alcancé a sentir la lumbre como el vaho de la dragona que me alcanzó a quemar un poco de cabello mientras salía vuelto madres y derrumbando cuanta madre.
Dos minutos después yo iba corriendo por Troncoso desesperadamente a las tres y media de la mañana. ¿Qué otra cosa puede hacer un encuerado en Troncoso a semejantes horas?
Una patrulla me dijo por su altavoz “deténgase, hombre desnudo que corre, deténgase…”.
Me detuve. Estaba temblando, jadeando, me ardía un poco la cara por la leve quemada; los rasguños no dejaban de palpitar, los putazos como clavos en la jeta; el cuello, el pecho, el bajo vientre, el calzón pintados de verde y los besos amargamente dulces, violentamente tiernos, dolorosamente suaves, la saliva con dulce sabor de mariguana continuaban en mis labios. No tenía sensaciones en el pene. Sino en los labios, los besos.
–Estás madreado, estás revolcado, estás encuerado, estás pintado de verde, ¿estás drogado? –diagnosticó el policía.
La luz de su lámpara en los ojos no me dejaba ver.

La Sinhombre

2010-02-05T14:23:00.000-08:00

La Sinhombre (Fragmento).

Eric Marváz

Entró al cuarto y revisó las monedas que tenía en la mano. Le dieron cambio de menos. Antes de ir a reclamar buscó el ticket de la compra, estaba dentro de la bolsa mojado por la humedad de las botellas de agua fría, lo despegó con cuidado del envase. Al revisarlo los ojos se le abrieron grandes y leyó. “El vello claro de la nuca se anticipa a mi respiración, se eriza cual presa acorralada. Tus senos se yerguen apuntando al este, y los pezones sienten mis dientes hincándose, mordiendo tu carne. El capullo florece y la miel convoca al chupa rosa y a la abeja, tu pistilo late indagando el ambiente. Estás cerca del mar y del mar eres. Mar calmo antes de la tempestad. El oleaje te ha acometido siempre, tus caderas lo asimilaron desde que aprendiste a caminar, te fue tan natural como la abertura en canal de tu sexo sangrante.” Eso estaba escrito. Destapó la botella de ron, dio un largo trago que le quemó la garganta y alborotó las ansias. Encendió el televisor y se recostó en la cama, hasta entonces reparó en la falda floreada y en la azalea embarrada en su sexo latente. Levantó la prenda hasta la cintura y separó las piernas. Los vellos se le escapaban por los lados del bikini blanco y se pensó impúdica como mujer pública. Buscó un canal erótico en el aparato transmisor pero lo único que encontró fue un programa de publicidad de aparatos de ejercicio con gente de cuerpos depilados y musculosos: con eso bastaba. Regresó a la cama y mientras bebía ron, empezó a bordear el resorte del calzón de baño desde la parte superior, dibujaba los contornos sintiendo los pelos suaves y alborotados que escapaban. Tenía los senos hinchados y las manos de cera, mejor, así pensaba que eran manos de cualquiera menos las suyas. La aglomeración de líquidos hacía su parte y la volvían incontinente, manantial, presa desbordada, diluvio. El ron que le entraba por la garganta se le convertía en baba espesa que le nacía en el abdomen y buscaba salida por la boca de abajo. Espuma blanquecina le brotaba del sexo. Separó el trozo de tela y con un dedo zigzagueó por la geografía dispareja de sus dobleces exuberantes, el sudor de la entrepierna se le mezclaba con el borbotón viscoso de la exigencia. Los cuerpos se contraían y tensaban en la pantalla, ponía especial atención en los abultamientos profanos de los miembros metidos en pantaloncillos elásticos. Deseaba uno, el de él en especial, pero en esos instantes no le importaba cuál. Metió un par de dedos por la zanja lubricada y no le bastó, tapó la botella y la hundió entre su labia empujándola con las dos manos, hasta el dolor. Obtuvo un orgasmo tan fuerte que le hizo apretar con su vagina el cuello del recipiente empujándolo hacía afuera. Limpió la botella con la lengua hasta obtener de regreso todos sus fluidos mientras temblaba incontroladamente por la intensidad del momento. Cambió de canal. Totalmente desnuda siguió bebiendo y viendo películas viejas en blanco y negro. No quería pensar. Y sin pensar se quedó dormida a la hora imprecisa en que caía la cerrazón. En ese lapso, el húmedo fragmento de poesía, se deslizó con el andar ágil de un cangrejo para escabullirse por debajo de la puerta.

Museo de monstruos

2010-02-05T14:16:00.000-08:00

MUSEO DE MONSTRUOS

José Antonio Durand

¡Vean, vean ustedes la fotografía de La Bestia Humana! Aquí está, es como el borrego bicéfalo y el becerro de seis patas.
Este monstruoso ser deforme, engendro del demonio… ¡No tiene entrañas!
Conozcan ustedes a la persona que aumenta el número de entes en el Circo de Anormales… es el único ser en la Tierra carente del órgano vital.
Miren, miren a este fenómeno de la naturaleza que desafía todas las leyes de la biología viviendo… ¡¡¡Sin corazón!!!
Observen como se exhibe mostrándose descomunal y sin pudor; véanla en esta fotografía —publicada en la Sección de Sociales—. Es ella, la mujer que aquí aparece vestida de novia.

Poequeños

2010-02-05T14:09:00.000-08:00

*poequeños* y Punto

Félix Pacheco

I

Dieta

Cuando
dejó
de probar
mis besos
Ella
engordó
... Mi soledad !

II

Lujuria

Nunca supo
el sabor del amor
Siempre se derritió
antes de probarlo

III

Estiaje

En tu cielo
truena fuerte
mi recuerdo
pero
ha dejado de llover

IV

OTRO TONO
El timbre de tu voz cambió...
Ahora es morado, por otro

V

Cometa

Cada vez
que miro
al cielo
me vuelo
al pensar
que aunque
ya no esté
a mi lado
Seguirá
"vivita"
y
"coleando"

Saludos impasibles

Punto

Nunca antes yo te vi
vestida de sastre,
traje azul marino
botones dorados

Con tu rostro en calma
Mujer piel morena
Cual si fuera espuma
Tu sonrisa blanca

Estrella en mis ojos
nuevos horizontes
donde ha de llover
lo que deba llover

Dime por que viniste
hoy vestida de sastre
y me dejas, desastre
y en ruinas el alma

Saludos históricos

Violentas margaritas

2010-02-05T13:55:00.000-08:00

VIOLENTAS MARGARITAS

Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán

Hay un silencio noche
donde la hierba crece
Dolores Castro

Uno recorre los pasillos del cuerpo aferrado a un recuerdo
y sangra gota a gota los golpes ásperos de los atajos
Uno ama sin remedio, oscurece la voz templada de la verdad
extiende sus desgarradas alas buscando néctar
la tierra yerta se conduele y vela en silencio su suerte
Uno se cansa a veces de recorrer la rueda paso sobre paso
de mirar la bóveda con sus mismas estrellas colgando
y sentir un frío de soledad entre calles mareadas y repletas
uno escucha de hambres y brazos desmembrados en la madrugada
de violentas margaritas inscritas en cualquier barda.
Y al fin
uno se cansa.

Junio de 2009.

Pulque para dos

2010-02-01T20:22:00.000-08:00

PULQUE PARA DOS

Cristina de la Concha

Nuestro romanticismo desbordado ante esta frase no puede menos que evocar los tinacales, donde zumbidos rondan y alas diminutas interrumpen graciosamente la vista de la espuma de fermentación.
Nuestras evocaciones van más allá, a los paisajes de aridez de cactus, de nopales cercando los suelos arcillosos con terrazas bordeadas de pencas, pencas como manos extendidas cuyos dedos largos con uñas puntiagudas y filosas, solicitan, ofrecen.
Terrazas en las que de vez en vez surge un meyolote con su quiote, las pencas menores se hincan ante esa majestuosa inflorescencia que, inocente, espera la castración, homenaje que el tlachiquero vendrá a realizar.
Lo vemos llegar para extirpar tejidos, hacer la “picazón”, eliminar la jícama, impedir cualquier retoño. La muerte del teómetl inicia, lenta, larga. Pasan noches, semanas. Escurren muchas lunas antes de la última gota, día a día lo raspa, mana su savia. Los mezotes sólo miran su perecer mismo y son sus propias espinas las que raen en capas delgadas haciendo languidecer al teómetl... y rezumar su espíritu blanco.
Con añoranza, vemos la escena del brote de vida, vida engendrada de la muerte que nos trajo la diosa Mayahuel.
Nos conmueve el acocote por el que aspiran la miel los labios carnosos de los tlachiqueros para verterla en las castañas y, así, nuestra cursilería innata regresa a la cuna del pulque con su embrión en burro para arrullarlo en las tinas.
Ahí, ceremoniosas las minúsculas vigilantes aladas continúan blandiendo en el aire como navajas, cortando veloces con líneas delgadas para celebrar el banquete en odas zumbantes ante el rito: el catador pulquero, reconocible en el tono de su tez que va del rosa al colorado, en la generosidad con que su vientre está distendido y en el bigote aguamielero, cata escupiendo con ansias de ver aparecer el alacrán, silueta viscosa que indicará el punto de madurez sobre el piso.
Pulque para dos. Leche que encuentra el punto en su uniformidad, en el donaire con el que se niega a caer si resbala de la boca, en su espesura tendiente a la unidad. Bebida del Amor Divino y la embriaguez, nomás porque es leche que genera leche, fuente de energías fecundas, leche que fortalece la semilla viril... y si no lo creen, pregúntenle al burro que carga las castañas.